Il paraît que j'écris ...
A peine éveillée, mes mots effleurent du papier satin pour mourir sur une feuille d'automne oubliée, quelque part dans le jardin d'Éden … Tapi sous un monceau de vers, un poème s'estompe, un autre naît. Des phrases en émois se créent en moi, j'accouche...